... жизнь состоит из мгновений и каждое приближает нас к концу.
Тесс, у меня такое ощущение, словно самое главное в твоей жизни происходит без меня. И это очень больно.
Его ладонь у меня на шее. Я таю под его рукой. Поглаживаю его по спине. Прижимаюсь еще сильнее, но мне этого мало. Я мечтаю забраться внутрь него. Жить в нем. Быть им.
Каждые семь лет наш организм меняется, каждая его клетка обновляется. Каждые семь лет мы исчезаем.
— Помнишь, мы решили, что будем друзьями?
— Ага.
— Я не хочу.
— Тесса, — предостерегающе произносит Адам.
— Ничего плохого не случится.
— Но потом будет больно.
— Больно уже сейчас.
Не сейчас. Не сейчас.
Дышать. Просто дышать. Это так легко. Вдох. Выдох.
— Что я могу для тебя сделать? Чего тебе хочется?
Увидеть ребенка Зои. Закончить школу. Стать взрослой. Путешествовать по миру.
— Чашку чаю...
Смеяться больно, но мне всё равно нравится.
Я всегда мечтала быть кошкой. Когда хочу, ласковой домашней, а когда и дикой.
— Знаешь, — начинает он, — когда ты была совсем маленькой, мы с мамой не спали ночи напролет и наблюдали, как ты дышишь. Нам казалось, если мы перестанет смотреть, ты забудешь, как дышать. — Его рука шевелится, пальцы чуть-чуть разжимаются. – Можешь надо мной смеяться, но это правда. Когда дети становятся старше, тревога уменьшается, но никогда не проходит. Я все время за тебя волнуюсь.
Не думай, будто должен быть хорошим, потому что остался единственным ребенком в семье. Если хочешь, будь плохим.
Пока я жива, я хочу жить. Остальное не имеет смысла.
Он поразился, какая же она красивая, — это осознание на него словно снисходило постепенно, как будто она хорошела с каждым разом, чем дольше он смотрел на нее.
Секс — лишь способ общения. Возможность расслабиться и почувствовать себя желанной.
Потом ложусь и смотрю в небо. Оно странного цвета — угольно-красного, словно день истекает кровью.
Люди взрослеют по-разному: кто быстро, кто медленно, а кто — в момент. И живут все по-разному. Не то чтобы специально, а в силу обстоятельств. Чем эти обстоятельства сильнее, тем больше высота полета или глубина падения той или иной судьбы. Куда лететь — вверх или вниз — каждый решает сам. Но выбор есть всегда.
Я хочу умереть по-своему. Это моя болезнь, моя смерть, мой выбор.
Если я не буду слушать, то не узнаю, что скажет врач, и тогда, может, это не сбудется.
Живи быстро, умри молодым, оставь симпатичный трупик!
Насколько малы люди, насколько уязвимы по сравнению со скалами, звездами.
Никогда не влюбляйся — это смертельно.
Я слышала, что существует пять стадий печали, и если это правда, то папа застрял на первой: отрицание.
Всю неделю валяется с простудой. Разумеется, он утверждает, что это грипп. Ты же знаешь мужчин.
— Что будет, если ты не сможешь справиться с гневом? Во что же ты тогда превратишься?
Весна — настоящее чудо.
Ты всегда так реагируешь, будто я всё время веду себя неправильно.
Как будто я неправильно умираю.
Самолёты врезаются в дома. Трупы летят по воздуху. Взрываются автобусы и поезда метро. Сквозь плиты тротуара просачивается радиация. Солнце превращается в крошечную чёрную точку. Человечество вымирает, тараканы правят миром. Может случиться всё, что угодно.
Почему мне кажется, что я старше своей матери?