Как ошибается женщина, ожидая мужчину, который создаст мир её мечты, вместо того чтобы взяться за это самой!
Мечта всегда бежала впереди меня. Догнать её, пожить хоть мгновение в унисон с ней — это было чудом.
Любовь никогда не умирает естественной смертью. Она умирает, потому что мы не знаем, как пополнять ее источник. Она умирает из-за безрассудства, из-за ошибок, из-за измен. Она умирает от болезней и ран, она умирает от утомления, от увядания, от потускнения.
Люди ищут не истину, а иллюзию, с которой они могут жить.
Мы путешествуем — некоторые из нас вечно — в поисках других мест, других жизней, других душ.
Реализм обрушивается на меня лавиной. Слишком много, слишком много действительности.
В сущности, есть лишь один вид психической ненормальности — неспособность любить.
Жизнь сжимается и расширяется пропорционально твоей храбрости.
Я никогда не даю себе обещаний на Новый год. Привычка строить планы, заниматься самокритикой и реформировать жизнь — это слишком много работы на один день.
И пришел день, когда риск остаться бутоном стал страшнее, чем риск расцвести.
Была потрясена, как ребенок, узнавший, что у каждого из нас только одна жизнь. И мне кажется, я захотела компенсировать это умножением опыта.
Тоска и холод. На мне словно написано: «убита своим прошлым».
Существует совершенство во всем, что не может нам принадлежать.
Каждый человек предаёт другого, потому что должен быть верным своей душе.
Все, что помимо свободы, полной свободы, есть смерть.