– А чего вы колдовством не вылечитесь?
– Потому что от простуды заклятий нет, – горестно ответствовал Хоул.
— У тебя простуда.
— Да нет, я в порядке. Просто мой нос истекает излишками моей клевости, и мне нужно немного её выплеснуть.
— Знаешь что? Ты мне должен стать родной матерью!
— Слушай, а ты, по-моему, не болен!
— Нет, болен!
— Не-а!
— Какой ты противный! Что ж, я уже и заболеть не могу, как все нормальные люди?
— А ты хочешь заболеть?
— А ты вот не хочешь!
— Нет...
— Да все этого хотят! Лежишь себе... Слушай! Летим ко мне! Я лягу в постель, а ты меня спросишь, как я себя чувствую! А я тебе скажу: «Я самый больной в мире человек... и мне больше ничего не надо, кроме... может быть, какой-нибудь торт огромный... гору шоколада и... и, может быть, еще какой-то большой-пребольшой пакет конфет!»
Кстати, что такое простуда?
А! Какого черта? Ты что, простыл? Не чихай так в мою сторону! Что, если мой драгоценный Я заболеет?
— Хамадзи, откуда эта вонь?
— Травяной чай от простуды. Женьшень, амбра, красные мухоморы и чёрная белена...
— Погоди-ка. Но они же ядовитые?
— Клин клином вышибают.
Страх перед запущенной простудой — такая же золотая жила для врача, как страх перед чистилищем — для священника.