— А... на что я тебе?
— А на всю жизнь!
Мои невыплаканные слезы, видно, на сердце высохли. Может, поэтому оно так и болит?
Прошлое — вот как та дальняя степь в дымке. Утром я шел по ней, все было ясно кругом, а отшагал двадцать километров, и вот уже не отличишь лес от бурьяна, пашню от травокоса...
Он же хуже чужого, предатель.
Со стороны глядеть — не так уж она была из себя видная. Но ведь я то, не со стороны на неё глядел, а в упор.
— А... на что я тебе?
— А, на всю жизнь!
Часто бывает, что даже хорошо знакомые нам люди совсем не такие, как мы о них думали. Иногда они лучше и добрее, чем нам кажется. А иногда нам просто хочется, чтобы они были лучше и добрее... но мало ли, что нам хочется.
Как часто нам кажется, что нам что-то безумно нужно, хотя на самом деле не хватает правильного человека рядом. Того, с кем не обязательно даже говорить, а приятно просто помолчать. Того, которому ничего от тебя не нужно, кроме тебя самого.