— Искусство перевоплощения — ваша стезя. Вы мастер жанра… разве не так? Слухи врут?
— Не врут. Но мастером меня считают лишь потому, что я не стараюсь вжиться в несвойственные мне роли. Вы же не пытаетесь из винограда сделать виски? Для этого мало таланта, нужен солод.
– Добро пожаловать в родимый дурдом, – пробормотала я себе под нос.
Побудка Като всегда была шаманским танцем с бубном. Долго, муторно, с руганью и финальным аккордом в виде вылитого на голову стакана воды.
Всю первую половину дня я упорно изображала из себя обычную серую мышь. То есть сидела тихо, периодически негромко шуршала бумагами и вздрагивала от каждого шороха.
– Убила бы! – зашипела я рассерженной кошкой.
– Увы, ты для этого слишком законопослушна.
– Конечно, не хочу провести полжизни в серых стенах из-за такого мерзавца, как ты. Сделай одолжение, сдохни сам, а?
Они в практически одинаковых черных смокингах и белых рубашках напомнили мне не совсем трезвых пингвинов.
— А вы вообще в курсе, что тут происходит? А то мы начали разбираться, а потом… — Я неопределенно пожала плечами.
— Ага. — Ректор понял. — А потом вы просто напились. Очень по-взрослому.
Тихая мелодия, зазвучавшая прямо из воздуха, стала неожиданностью. Я сначала растерялась и замерла, но потом поймала озорную мальчишескую улыбку, и губы дрогнули в ответ. Повинуясь партнеру, я начала медленно и плавно скользить по паркету. Было в этом что-то чарующе волшебное и трогательное. Мы вдвоем в практически пустом здании, между банок с красками и всяких малярных штук.