Герберт, кто сказал этим полчищам, что победа – это
вопрос веры? Оливия, победа – не икона богородицы, внезапно зарыдавшая
томатным соком. Победа – это простая математическая задачка. Уравнение.
Не удача, не судьба. Это рассчет и действия. Всё так просто. Для победы не
дельфийские оракулы нужны, а просчитанная логистика, старательные
исполнители и вдумчивые командиры. Ну или просто полчища и злость.
Разные бывают переменные, уравнение всегда одинаково.
Конечно же, конечно, красота спутник божественности. И красота подавляет. По крайней мере, такая красота – красота как продолжение воли, когда тело, лицо – лишь слепок с внутреннего поражающего просто комка энергии.
Роскошь — не антоним нищих, действительно, роскошь – синоним существ, qui ne sont là que pour faire l’amour et la guerre (Которые родились лишь для того, чтоб заниматься войной и любовью).
Люблю преданность сфинксов. По скандинавским легендам, по китайским, забавно, тоже – хульдры и лисы влюбляются только раз. И только в богов, но это такая любовь. No pressure in the world could break it, not even God himself. И они делают – не болтают, не чахнут, не страдают, но делают. И сфинксы бесстрашны, даже умирая от страха, они будут нырять за вами, умирая даже, они наслаждаются.
Кто люди, если не шлюхи,
радостно,
звонко,
игриво
схлопывающие
бриллиантовые каблучки
со столь грустным –
«люби меня!»,
брошенным богу,
«люби, motherfucker!»,
раскрашивающие эскизы собственных платьев темно-зеленым,
«why don't you love me?!»,
пока бог слишком занят
войной и любовью.