Наше с тобой чувство — совсем дитя, но такое дивное и весёлое. Оно сейчас заболевает. Я начинаю не доверять тебе..
... Неужели и ты не понимаешь, что чувства — это... такая действительность. Они живые, наши чувства, живые, как существа, они рождаются, развиваются, растут взрослеют, умнеют. А могут занемочь, погибнуть, опошлиться...
... Случайно на улице, шла мимо. Девушка лет восемнадцати в мешковатом чёрном пальто, длинные русые волосы, кое-как подстриженная чёлка. Что-то нелепое в фигуре. И в манерах. Что-то категорически не совпадающее с реальностью, порывистое и ужасно трогательное.
Она не видела меня, увлечённая своей книжкой или своими мечтами. Она смотрела куда-то серо-голубыми северными глазами, а я замерла в узнавании… Я так хорошо знала этот зачарованный рассеянный взгляд, эти обкусанные ногти, эти бедные разбитые туфли. Я всем нутром ощущала, как она талантлива и как несчастна. И я знала, что ещё долго-долго придётся ей быть талантливой – неизвестно, в чём, – и несчастной, а это уж слишком ясно, отчего.
Это женский мутант.
Это результат жестокого эксперимента по внедрению духа в природу.
Это женщина, которой досталась искорка творческого разума.
Это я.
... Кто ты, мил-человек? Есть у тебя сердце или нет? Живет ли в душе любовь, жалость, сострадание, милосердие?