— Я люблю тебя.
— Ты не умеешь любить! Для тебя любить — это страдать... Не спать ночами, кругами ходить. Тогда ты чувствуешь, что живешь. А это не любовь.
Когда её рядом нет — люблю. Вижу — убить хочется. Знаешь, что самое странное? Я хочу, чтобы она ушла, но я ее никогда никуда не отпущу… привык…
Помнишь, мы у тебя сидели? Ночью я тогда Дашку первый раз развел. Утром провожаю, дождь идет, она вся мокрая, смотрит на меня глазищами своими, молчит всю дорогу... Я ее спрашиваю: «Что не так?», она: «Все нормально, все нормально»... А сама вцепилась в меня как ребенок. До подъезда довожу, она меня разворачивает и говорит: «Ты меня теперь будешь меньше любить?»
Это ты глубокий, а я поверхностный...
Тебе же было хорошо? Вот и не порть.
Начинается вся эта романтика, сопли... Просто надо посылать сразу и все. Я решил, до тридцатничка никакой любви... Мне и так нормально.
Я тебя люблю. Я решил, скажу ей... Я не могу так больше... Она как... Спящая красавица... Принцесса мертвая. Там... Там кроме красоты ничего нет... Я хотел... Хотел копнуть, зацепиться за что–нибудь... О на пустая... Пустая.
— Прикинь, вчера в журнале читал. Знаешь, на что тёлки смотрят?
— Неа.
— Ну на что?
— Не знаю.
— На жопы!
— Правда что ли?
— Я же думал на глаза, а они на жопы...
— Ты единственная!
— Нет единственных... Надо любить того, кто рядом.