Сабуров — Костюшкину: Стас, ты на самом деле очень талантливый…
Тамби: …мог бы быть.
Сабуров: Какие планы, кроме скорой смерти?
Tu t’acharnes sur la beauté.
Et quelles femmes ont été
Victimes de ta cruauté!
Ève, Euridice, Cléopâtre;
J’en connais encor trois ou quatre.
Красоту не ценишь ты нимало.
Сколько же прелестных женщин стало
Жертвами безжалостного жала!
Ева, Клеопатра... Видит Бог
Я еще прибавил бы двух-трех.После смерти я вернусь обратно на землю — швейцаром в борделе, и никого из вас туда не впущу.
Когда мы уже «упокоимся с миром»?
Добро пожаловать в вечность, убожество.
Мне как-то всегда претила мысль умереть, я предпочитаю быть убитым.
Последним симптомом была смерть. И, на случай, если вы пропустили этот урок в медицинской школе, этот симптом не лечится.
— Что с ним? Он умер?
— Я, конечно, не врач, но судя по дырке в голове – да.
Сегодня поползли слухи, что я собираюсь покончить с собой. Я слишком много раз умирал за последний год и не думаю, что стоит это делать еще раз.
Не знаю, что меня больше расстраивало: то, что я мертва, или то, что первый парень, смотрящий на мое обнаженное тело, был патологоанатомом.
Верная смерть. Никаких шансов на успех. Так чего же мы ждём?!
— Значит, Майк не умрет?
— Разве что его собьет автобус, тогда это точно судьба.
— Почему я, Гэбриел? Что-то личное, да? Я редко ходил в церковь, наверное, молился мало, недодал пять долларов нищему... Почему?
— Ты умрёшь молодым из-за того, что с детства выкуривал по тридцать сигарет в день. И ты отправишься в ад, потому что так прожил свою жизнь. Это судьба...
Я думаю, предназначение свыше существует для каждого из нас. И я должен был умереть дважды только для того, чтобы понять.
Для прыжка в пропасть трамплин не нужен.
— Можете разогнаться побыстрее. Тогда, если мы разобьёмся, я умру сразу.
Ладно, приезжай завтра. Мы втиснем тебя между «нечего делать» и «в ожидании смерти».
— Мы обещали похоронить того несчастного в хижине...
— Земля слишком твердая. Хотел приличных похорон, надо было нарываться на пулю летом.
Все мы умрём, а некоторые к тому же и сдохнут.
— А что с вашим мужем?
— Он умер.
— Я его понимаю.
— Я была с ним до последней минуты.
— Вот натерпелся, бедняга.
— Я обнимала его, целовала беспрестанно...
— Тогда, это называется убийство.
— Мейсон, если бы ты не был жнецом, то кем?
— Мёртвым.
— А если живым?
— Я бы умер.
— Я была бы в колледже... Второкурсницей.
— Значит, радуйся, что ты мертва.
— Любовь и ненависть нужны, чтобы преодолеть страх смерти. Когда нет смерти — не нужно любить, не нужно ненавидеть.
— Офигеть! Я это у себя в статусе напишу, ладно?
Статистикой смертности общество низводит жизнь до химического процесса.
В России смерть — это форма искусства.
Почему не спишь? Крепкий вечный сон пошел бы тебе на пользу.
— Как легко убить человека...
— Человека — легко. Сволочь — трудно...
— Но ты — Смерть! — воскликнул Мор. — Ты занимаешься тем, что ходишь и убиваешь людей!
— Я? Убиваю? — отозвался Смерть, явно оскорбленный до глубины души. — Да как тебе такое могло взбрести в голову? Людей убивают, но это их личное дело, здесь я ни при чём. Я вступаю в игру после того, как это событие свершится. Моя обязанность — заниматься человеком с момента убийства и дальше. В конце концов, ты не находишь, что мир, в котором людей убивают и после этого не умирают, заслуживает название чертовски глупого мира?
За ним тут смерть пришла, а он, видишь ты, в командировке.
— У нас маленькая неприятность...
— Чёрт!
— Один её друг выпал с балкона.
— Звучит как большая неприятность.
Нельзя умирать с незавершенными делами. Не хотела бы я, чтобы мой дух стал обузой моим потомкам.
— У тебя лишних штанов случайно не найдется?
— Я сюда не босяков одевать пришёл, так что штанами у меня не разживёшься. Да ты не стесняйся, здесь все свои, сверкай трусами без комплексов. <...>
— Некрасиво получится, если помру без штанов.
— А не всё ли тебе равно? Какая разница, одетым потом валяться или голым? Мне вот до одного места.
— А я вот эстет.
– Что вы думаете о хиромантах, которые предвещают вам смерть?
– Надеюсь, страховая компания не даст мне умереть, ведь я застрахован.
Я умру нагишом или франтом,
чисто выбритым, с розовым бантом.
И, чтоб светских шокировать дур,
я не сделаю педикюр.
— Она хочет стать ещё сильнее. Она же умрёт.
— Ну, помолимся за неё по дороге из этого города.
Ну, студент, готовься! Скоро на тебя наденут деревянный макинтош и в твоем доме будет играть музыка... но ты её не услышишь.
Нет ничего лучше, чем заставить другого умереть за свою родину.
— Знаешь, о чем тебе надо написать?
— Нет. О чем?
— О человеке, который гуляет по Парижу и внезапно видит смерть. Он сразу же уезжает на юг, чтобы не встретиться с ней. Он думает, его время еще не пришло.
— А дальше?
— Он едет всю ночь, гонит машину. Утром приезжает к морю. Он выходит из машины и умирает. Именно в тот момент, когда он решил, что смерть потеряла его след.